PORQUE AÚN NO TE ESCRIBO POESÍA EN ESTA CIUDAD QUE NOS HA QUITADO LA LIBERTAD

(Leer en con viento libre y cielo despejado , aroma de río y flores, sonido de abejas  )



Estabas  en un camino  de poesía y caballos inútiles a los ojos y me abriste  tu pecho como una manzana pura  cortada para  alimentar  un  lagarto plateado   ensimismado



dormitando  en  las calles  de  lima incendiada por miedos y laceraciones

estabas deshilachada en el medio de este caos desierto de polvo

Tan humana tan pequeña , tan triste como una flor  en un pozo vacío que era casi inminente sospechar que de tanta vaina correrías   una tarde para escaparte  y colarte entre  fantasmas comunes a una manada de seres que habitan mi extraño mundo mitológico de hadas  que no cumplen deseos, de duendes que se tiran en pozos vacíos,  de dragones que nunca aprendieron a escupir  fuego sino rabia contenida en una sociedad  que desabriga niños hasta matarlos / Que los deja sin cumpleaños  sin abrazo, sin oso/ sin gelatina. Sin cajita feliz
Y en el extremo de todo este charco me pides que te escriba poesía como si te amara

Y ya viste  que  este camino es loco y  está lleno de arte como mariposas  y duendes invisibles en  los parques
o paraísos de los que hemos sido expulsados  por actuar con extremada violencia contra nuestra sombra   
para mirarnos con un racimo de afecto  apartándonos de la  sociedad  de la mentira
y  de mi cárcel  de libros y mundos imaginarios y tú de   tu cárcel de horas constreñidas y controladas por el miedo familiar de ser devorada por  la indigencia 

Y es cuando viniste  conquistando  minutos irreversibles  a la aurora

tomé  tu mano de gaviotas  salvajes, tus ojos y tu frente  y las besé con ternura  para que me sintieras dentro de ti como parte de tus  raíces y no me tengas miedo

ni  te enfrentes  contra  la lucidez  de las flores

que vienen  a   domesticar el carácter agresivo   con el que  crees conquistarlo todo
con el que crees conquistar mis ojos de forma tan invasiva amenazándome con tus  pequeñas garras débiles

Acuchillándome de tu miedo y tu sonrisa que es aquello  que verdaderamente temo se quede crónicamente en mí  sin aviso ni muerte bailando una canción de saxofones en la obscuridad  absoluta de mi cuerpo


por eso  no me pidas que te escriba poesía   es un vicio vano si no te entregas con las manos levantadas
si se trata sólo  de dejar un poco de olor sobre mi jardín subterráneo
porque yo no vendo ni me alquilo , no doy mi sueño ni mis insomnios  moribundos a nadie


por eso no me pidas que te escriba  poesía ni que haga poesía de ti, si no sabes  que existen cosas inconfesables  para la lectura pública, para el aire que me atrapa   cuando quiero expresar genéricamente  que te quise aquella vez como  arte transitando  bellamente   intensamente sobre mis ojos…sobre mi nariz, sobre mis manos
que se desequilibran como dioses  desarmados cuando  estoy tan cerca
tan próximo
tan envuelto de tu aura
que  aniquila el  poco juicio que me queda aún
oculto en tu mundo de  cabellos furiosos

cuestionando mi propia lógica tribal de razonamientos  aleteando sobre tu cintura infame como fruta  prohibida, ajena, extraña a mi ciudad
que anhela la revolución de la educación
la revolución de las flores 
la revolución de la semilla


o como cuando  sentí en tu pecho  el alboroto  de 400 000 pájaros salvajes deseando escapar de ese laberinto de gritos de seres brutales que azotaron  lo profundo de tu ser cósmico lastimado siglos antes de conocerte

y no pude estar ahí para protegerte con mi espada de fuego  de quien intentara borrarte la alegría
haciéndote un pozo de silencio
Aunque  después  todo tu ser se haya  disfrazado de un hermoso  verso sin que lo sepan  mis ojos
Y yo no lo mencione nunca ante seres limitados  y cuadriculados del tiempo que nos ha tocado vivir 

O estés desafiante  como un cuadro de VanGoth  o como un personaje en la procesión de la papa de  mi amigo el trujillano Gerardo Chávez  o  como un caballo reluciente saltando sobre las praderas  del mundo, de mi mundo
Solitario
alucinado
Y tu cabellera destemplada se agite de inconformidad  para quererla  antes de regalarte un beso  que derrumbe la incoherencia  de las formas

Y  grite y susurre y rompa la metafísica del alma de todo ser comprometido con la vida que defendemos.



Me dices  que  me inspire en ti  y yo cierro los ojos
Para verte con dulzura siempre llena de  poesía irracional, rebelde surrealista
Y me castigas cuando presientes que tarde o temprano te negaré odiosamente
 aunque te suene ilógico y no comprendas como se aspira poesía  desde la posibilidad de  espíritu enamorado
pero callo

Te digo  que  hacer un poema es marcarse  para siempre un rostro y desollar una piel
herirme de sus ojos.
 porque escribir  sobre todo tu ser  que me convulsiona   me  puede destrozar terriblemente crónicamente la alegría y la pena
Transformándome en una especie de geranio en retazos
Mientras  que para ti puede ser solo un juego del ego  o el agudo sentir de una abeja en tu estómago
Yo me inflamo  de  versos que me pueden dañar el espíritu
Y quemar mi pequeño jardín interior.Mi babilonia de conocimientos que me fueron heredados por seres arcanos.



Sé que  también te puedes contaminar de poesía y herirte como yo
elevándote al cielo y soltándote  a un abismo de iniquidad de una sola vez en caída libre perpendicular  sin que te des  cuenta
aunque sabes que puedes escapar y abrir tan fácil la puerta
esa puerta quete llevará de regreso  a ser quien crees ser
a tu zona cómoda
una muchachita comun y silvestre en medio de un desierto
buscando salir del pozo.

pero no me pidas que te haga un poema,   que te escribo como quien dispara una bala  o un rayo al medio  de tu pecho  para matar tu duda 


Tu ignoras este secreto
a veces se sufre cuando se  asalta el cielo y uno se roba los pedazos disgregados
Mas aún cuando se te meten un poco en el corazón un poco digo como para no perder la costumbre de decirlo de  esta  manera , porque sino estaría jodido de sinceridad 

Y no sabes cuánto puedo perder si te escribo en un poema que sea como tú totalmente fresca como tu mirada aún virgen  
Ausente de la  injusticia de todos los días y de la mafia que nos  tiene cogido de los cuellos
Aquí alrededor de tantos pequeños con los sueños grandes  en que me sumerjo  para escribir con el corazón inocente y libre de polvo y paja


Si es cierto  que me dan ganas terribles de ejercer el vicio dorado de escribir
como quien te pinta  , como quien te fotografía  en un bosque solitario  tipo body paintmás allá de tu piel, tu cuerpo y tu aura
y dejarte tatuado el universo para detenerte con todo ese brillo en la mitad de mi espacio
de mis calles , de mis ojos y de mi cuerpo reptante
 contemplando tus jeans  en movimiento puro..

Pero callo y no me comprendes
no me perteneces
Estás al otro lado de mi orilla, en ese lado al que no puedo saltar
Al que no puedo saltar
No me perteneces a mí,
Ni tu corazón alborotado por la dicha de la tarde en que tus besos tibios corrieron como colibríes domesticados
En nuestro lado
Como una  señal del sol
Pero no me pidas que te escriba poesía aún
Me la pasaría inventando ciencia ficción
Cuando no vienes .
Y escribir poesía es amar  la libertad 
incendiar
incendiarme
explotar  como un maravilloso cohete  de pólvora    en  la luna

PUNTO CIEGO

Por Pedrito Kar Dur.

Todos los días y sus noches son una invitación y una oportunidad para afinar el proceso de ser mejores personas o de intentarlo; aproximarme de nuevo a mi verdadero yo perdido pero que no ha claudicado en su búsqueda .Cada lección de la vida es un aprendizaje mayor si se tiene la conciencia de poder registrarlo y asumirlo, de poder percibir las señales, de tener la adecuada lectura de los acontecimientos  fuera de nuestras carencias y  subjetiva y limitada eneatípica forma de comprender el panorama .Ver en tiempo cósmico lo que está pasando versus el tiempo emocional y tangible en el que vivo alegremente /tristemente  es nuestra constante como en un ring de box presente.Pero es que cuesta en lo cotidiano  mantener una percepción abierta de lo vivido; lo deseamos como un propósito para nosotros mismos pero esta práctica requiere una conciencia que aún no tengo.
No deja de llamarme la atención que aún en este andar diario no me doy cuenta de un punto ciego o varios que ignoro, que dejo pasar y que con los años y la teoría no he abierto una conexión con él y que me permita concienciarlo. En verdad es muy cómodo tenerlo ahí guardado , porque empezar a captarlo me conecta de nuevo con la lucha de aceptar aspectos difíciles de mi ser, de mis sombras  que tengo que  trascender y que no agendo por ahora.

Que gracia tiene ser sólo amigo de mis virtudes y exhibirlas  como adornos sin función para  luego en momentos de crisis y dificultad saco mis  armas guardadas en el ropero , el dragón que  nunca fue domesticado  y que terminará de herir o matar la mitad de la historia que he criado  y narrado en otras historias .Por  no ver el punto ciego me dejé llevar  por el arrebato de realizar mi ego bajo el dominio de emociones y personas que  sirvan  a mi causa personalísima  más o menos desintegradas de la armonía de mis metas reales y naturales a mi esencia final. En mi estrechez por hacer el bien que quiero hice  el mal que no quiero y dañé con mi palabra y mi gesto, con mis ojos y hasta con mis oídos que se cerraron y nunca me di cuenta hasta que me vi en el  pozo de la  infraternidad y la coraza . Negocié con mi libertad y con las posibilidades de amar con corazón y sensualidad .El amor se convirtió en un oscuro lagarto , mi alma  casi se seca , las palomas fueron atropelladas  y no leí el lenguaje de una realidad ajena a la mía.

Ahora lo sé pero ese punto ciego no me dejó  ver a quien dañé mientras corría en el caballo  de mi guerra , a que  miembros de mi progenie pasada y futura:  padre ,hermanos , hijos , amigos ,a mi mujer que amé , a personas que me han querido o  querrán mis sueños , gente que existe y que no  existe aún en esta dimensión atemporal de la que hablo y yo  solo quise ver y escuchar lo que  quiero ver y escuchar...y estuve apunto de destruir lo que era más sagrado en mi cáliz personal de fuego , en mis metas casi prosaicas pero auténticas y desconecté mi alma con besos ácidos de hierro que se volvieron a mí . Yo maltraté  mis intenciones puras por esta agreste  ignorancia de servirme a mí mismo,  a mi inconsciencia  y ahora soy sobreviviente de la pena que aunque ligera y sutil muerde  desde el vientre como mamífero que defiende su propia vida.

En esta inconstancia me veo precisado a  desarrollar mi observador interno,  a abrirme espacio , a tejer en mi  consciencia para poder despertar con ojos limpios garabateados de una fe semidescosida por hoy . Es mi deseo sino ser una mejor persona de la que fui ,al menos adaptarme  sin miedos a los vacíos interminables y volver a conectar con mi propia esencia verdadera , dar por fin los  besos llenos  de  soles ardiendo, gritar que aún soy humano y que necesito de la mano de mi vecino , ese prójimo tan animal como yo para así  volver a la parte sabia  de mi observador -instrumento de mi navegación- antes que  se duerma para siempre por inacción y evitar que en la prueba de los años nuestras evaluaciones  nos arrojen cifras en déficit, personas en déficit , gente finta , vida en déficit u  ojos sin brillo con  luz muerta desde adentro.

 14 de septiembre de 2013 ·

en : https://www.facebook.com/notes/juan-carlos-duran-eneagrama/punto-ciego/10151854616251692

SOLILOQUIOS DE DESAFUEROS Y DESTIERROS

"hoy ha brotado como una espesa sangre
reclamando mansamente su lugar
en algún sitio del mundo."

Alvaro Mutis


Este fin de semana  mis patas coach  me desaforaron del gran círculo y me invitaron a dedicarme por completo a hacer  poesía ya que dicen, dicen… que soy bueno para estos entuertos .OMG. Para mí fue una agradable sorpresa descubrir  que mis amigos de este pequeño reducto leyeran mis versos  aún sea para  fundamentar mi expulsión ya que nunca he registrado un I like  de ellos en mis intentos meta poéticos ,así que ni enterado que me habían echado un ojo.  Aquí coloco una carita feliz  : ) . Lo extraño y  paradójico es  que los poetas también han terminado por retirarme de sus fueros   porque dicen que  no hago poesía sino terapia.Huyan todooos los poetas, soy vuestra amenaza..¡¡¡¡ Es interesante todo esto .Sabía que en el fondo ellos leían  mis frases  motivadoras y  mis  posteos  de inducción al cambio  y váyase a ver si lo necesitan y mucho… porque hay cada rasgo neurótico  -bonitos y malos-   en este mundillo tan suelto...y de eso yo no me salvo. Andar neurótico es la bandera de nuestros tiempos.
El asunto central al que me refiero es que esta situación se está volviendo una pandemia  insostenible en mi vida  porque  hasta los educadores ya me han declarado persona non grata y  ¡claro¡¡ …ya conozco el proceso y antes que me renuncien  primero  me voy de ellos, eso ya está anunciado y cantado porque necesito realmente continuar con mis vacaciones en vez de perder  mi tiempo/vida haciendo cientos de cuadraditos  y  formatos ; todo lo demás si es bello, los alumnos, el contacto, la gente maravillosa pero la burocracia pedagógica es absolutamente cansada y por más que esta mañana Lucía me haya movido el piso con un piropo y un desapegado reconocimiento a las locuras que hago en las aulas, la decisión está tomada -salvo que Pamela Anderson , y en sus mejores tiempos, me lo ruegue- y  yo necesito mi año sabático.
Y si piensan que esto se acabó, no es cierto, temo que mi foto aparecerá pronto en los supermercados prohibiéndome el ingreso , ya que tengo la mala costumbre de comerme  los productos antes de pagarlos, además  que  los sensores  de seguridad suenan cuando entro y salgo, creo que tengo alguna especie de chip instalado en mi biogenia o será  porque me niego a retirarle la cinta electrónica a mi agenda ,pero igual yo digo  que es mi elección,que  me gusta disfrutar de este sonido , de esta sirena. Ya los guachimanes me conocen y seguro dirán :”el pesado de siempre ”. Confieso que es mi protesta ingenua contra el consumismo, porque no la hago de salir con pancartas, no son características propias a mi eneatipo  y a  mi  leo  ascendente libra medio reservado .¿que ocultas? No oculto nada sino a mí mismo...



Y para terminar esta historia  ayer una chica me desaforó de su compañía  con silencios marcados  y con sus ojos grandes y hermosos   hizo todo el ademán   con la clara intención de ponerme en conciencia , de notificarme que no estoy , que yo no existo , que no he venido , cuando bastarían tres palabras para evitarnos esta historia y no hacernos más  bolas ,... pero Fritz Perls no estaba  con sus lecciones a mi lado y tampoco  creo que ella haya oído de él ,así que  mi tiempo prestado de lecturas e investigaciones  así como mi  ego se estaban yendo de la mano por un agujero negro  del espacio y con tocada de Led Zepellin como  marco musical olvidable. Esta noticia para algunos no será novedad incluso para mí tampoco lo es al 100%, porque yo mismo me cuestiono muchas veces si en verdad estoy aquí o es que sólo he  dejado mi holograma para  algunos compromisos inevitables .La filosofía constructivista existencialista que profeso me facilita hacer estos  viajes y desdoblamientos literarios .La flaca por fin dió  con la manera más apropiada de conectarse conmigo:la desconexión.

Hoy estoy tratando con mayor frialdad  leer y comprender estas señales  del Universo recordando a  Deepak Chopra, a Asaglioli  y a la linda Tanita con  todo su rollo metafísico , he llegado a descifrar algo así como  un “Juanka es mejor que vengas desarmado , que ya basta de perseguir  esos sueños extraños pero risibles,adàptate  ”.¡¡ Hey flaco ,enfócate ¡¡  y un también  .”juanka ponte de lado”… “vete a dormir” .¿algo te ha caído mal..?¿qué has comido? Y yo digo que  sííí..¡¡¡, que algo me ha caído mal como patada de burro: ...el análisis de la pena  para expiarla.
Queridos amigos sigo decodificando los mensajes .Yo también estoy intentando este proceso  para desterrarme de mí mismo , y por supuesto que acepto las mejores recomendaciones.
Esta incansable búsqueda de la verdad  a veces me fatiga.

LA HISTORIA DE PILLOWMAN

 Era un  hombre con aspecto de  almohada que vagaba solo por las avenidas  de lontananza
Todo aquel  que conversaba con él se quedaba dormido  en el acto y no había nada más que hacer.

Era un misterio esta relación conversación–sueño-conversación-sueño.
En los buses  niñas y niños  que  se sentaban a su lado  entraban  en un proceso agudo e inmediato de soponcio.
Él miraba las avenidas pasar y él miraba las avenidas pasar.

Fueron 2857 personas que había contado , se habían  dormido con su sola presencia.
Pronto la gente se fue pasando la voz.
Fue cuando entonces  decidió convertirse en un buen terapeuta del sueño.
Llegaban de todos lados.
Nunca pensó que  su habitación que habilitó como consultorio se rebalsaría  de esquina a esquina.
Lo lamentable era que mientras el más hacía dormir a la gente,  perdía su capacidad para soñar.

Un día decidió romperse.
Encontraron en la vereda una piel de telas , lana de ovejitas  y plumones de ganso.
Creo que por fin se había liberado.


13 de abril de 2013 ·  

LA NIÑA PEGADA A UN BOLSO .CASO 21

Era una niña con ojos trémulos  pegada a un bolso pesado. Nunca la vi sin  ese bendito bolso.

Se habían tejido diferentes historias sobre lo que ella llevaba en ese instrumento de transporte  de 40 kilos;


decían  que habían visto  unas tijeras, un serrucho portátil, unos libros manchados , una colección de fotografías   de  corazones rotos y desinflados. Materiales de taxidermia. Lápices de colores .

Decían incluso que ahí dentro  ella cuidaba animales pequeños y extraños. Era todo un armario. Una casa.

El bolso  era un tótem, un ícono de su  seguridad. Se había establecido una co-dependencia con ese bolso que si algún momento lo perdiera es posible que entrara en un shock anafiláctico.

En realidad  era el miedo  lo que la hacía aferrarse  como una lapa  al mundo - bolso , como una garrapata a un peludo animal. Pero sólo así era feliz.

Fue una noche de luna que  vinieron los ladrones y en la sospecha que guardaba algo de valor se lo arrebataron,

…ella soltó el bolso   ,lloró…y empezó a  volar  por los aires para siempre.


...Aún se conserva una foto

APUNTES PARA NÁUFRAGOS

LA COSA NOSTRA

 Por  Pedrito Karl

Si nos trasladamos a analizar la cosa nostra como lo hiciera Kant o las posiciones constructivistas de hoy todavía andaríamos dando vueltas. Creo que uno tiene que ver la cosa, el objeto registrado desde todos los ángulos y posiciones posibles para así acrecentar el  juicio de verdad e incluso la existencia misma del objeto. De ningún otro modo nos aproximaremos a un resultado de realidad si nos apoltronamos en nuestra crónica sola mirada egótica, ausente dela mínima prueba de contraste o de feed back que nos permita un centramiento por información  exógena ,por miradas ajenas a nosotros mismos. No dudo que alguno ha de haber desarrollado esta capacidad ausente de hedonismos y de nihilismos y haya encerrado su forma de mirar la cosa en un cajón y vuelto con mirada zen a tener la experiencia sensible de la manera más objetivada posible,pero los que somos simples mortales no nos queda otra que apoyarnos  al menos en un círculo mínimo de observadores juiciosos , con el riesgo evidente de que nuestro error perceptivo provenga de la percepción prejuiciada de nuestro grupo o círculo, pero al menos igual nuestro acercamiento a la realidad será mayor pero aún lejana. Aunque no dudo en aconsejar que se revise bien a que palo se  arrima uno. Cada uno de ellos en su variopinto modo de pensar y ser expresa un eneatipo  diferente , una forma de ver, sentir y actuar diverso , así que es inevitable que de ello haya un resultado más objetivo y próximo al mundo, sin embargo incluso así hay un riesgo cultural que atender como variable control por el grado o nivel  conciencial de éstos  colaboradores perceptivos formados en la mera calle personal. Bien entonces lo ideal, la tarea pendiente es el continuo desarrollo de nuestro observador interno: Nuestro Pepe grillo, cavilante,reflexivo, agudo ,genial , nuestra parte sabia a cada centro :visceral,afectivo y racional. Sólo así dejaremos de meter la pata cada cuarto de día.

PROTOCOLOS DE LIMPIEZA INTERIOR
Por Pedrito Kar Dur.
sept 2013.

21.No hay presencia sino  añoranza que lo no vivido se manifieste como un acto de fe . Esta comedia de espejismos que alivian sólo van como una incisión más en la carne de los labios , en el epílogo de una etapa de crimenes organizados en  pezones tan mustios  . Una  carcajada sonora y  profunda  desenmascarando los patrones escondidos tras  ojos díscolos  pero moribundos. Muchos empiezan a correr en las avenidas tratando de compensar lo inacabado. Nada de paseo del destino, yo prefiero darme un par de vueltas por la realidad , quedarme sin expectativa de nada . La afirmación : Lo que no fue en su tiempo simplemente no se hará nunca, a veces resulta ser más sanador que la cadena de  despropositos y destierros como uvas en los ojos  y así se está mejor en paz.  Agendar lo que no fue: Caminar y correr , nadar en la orilla de este mar, tirar piedras al río tan lúdico ,bailar bajo la lluvia desnudos sin lluvia es un imposible obvio. Bailar con los fantasmas  un vals como si fuera la sombra una  novia perdida se hace deleznable.  Las ganas estan muertas .Todo está en cero , lo ametrallaron todo pero se salvaron las orejas . Intentar cerrar la puerta sin hacer ruido  es engañarse  así mismo ,dorar la píldora,  pasarse la mano ,gritar a oídos taponados, hacer gestos a ojos que ya no ven ,acompañar a quien no está pero está como un alma online , esperando a que resucite y exponerse al vaivén y ánimo  de un molusco mientras se deshojan margaritas  se convierte en una escena  surrealista y trans.  Por supuesto que el nunca es  relativo , hablo del  nunca dentro de lo que nos corresponde en este tránsito físico  al menos. Aquí todo es  tan frío y violento , una  desaparición magica y dolorosa de los ojos .Apenas te volteas al otro lado de la cama y uno ya se ha ido y todos ya se han ido. No esperes más.No pinten luciérnagas.  Los planes  se harán y concretarán en otro lugar, en otro tiempo, con otras formas con otros seres ajenos a espacios comunes  a nuestros cuerpos, ahí  donde  somos prescindibles  porque estos planes tienen ya propia vida aunque tengan los  pies más pequeños.

CRÓNICA DE UNA HERNIA EMOCIONAL IRRESOLUTA (*)

By Juan Carlos Durán.

Ayer recibí un comentario , una accidentada y herniada noticia que en otrora tiempos , 10 años calculo me hubiera calado los huesos y enfrentado con la tristeza hundida e impajaritable , algo que desestabilizara mis neuronas espejo , mis bien instaladas razones dominantes , vería tal vez mi metacognición sacudida y atribulada…..pero confieso que es evidente que uno madura y que hoy acepto con devoción y con una sonrisa que en el universo la historia fluye y es continua ,mi discipulado hera- clitoniano , nietzscheniano han construído columnas críticas y antisísmicas delante de mis ojos. Cada experiencia nueva es como la aventura de tomarse un bus y pagar el pasaje antes de bajar con otro nombre con otra circunstancia llevando tus chivas a otra parte más cómoda. Cada calle , cada luna , cada habitación , cada investigación se convierten irremediablemente en elementos de un resquicio dorado de versos históricos , transitorios e incunables. Estos rostros y huellas se vuelven imágenes amarillentas de una lima milenaria guardada en el abismo de una memoria de largo plazo, aquella que me acompañará hasta que la senilidad haga lo suyo o hasta que la ciudad vuelva a ser enterrada y redescubierta . He aprendido que los seres y sus pasos se hacen efímeros en los tiempos del universo y una vida y una intervención experimental en ella no ocupan más de 4 segundos en los calendarios galácticos, así que ni modo .... he preparado mi corazón para el sobresalto ,para enfrentar la duda certera , la incertidumbre crónica vacía con una carcajada ...así que una hernia no es nada y eso es literal compañeros.


______

(*)Hay referencias bibliograficas muy antiguas sobre el haru ,procedimiento en el que el sacerdote examinaba las entrañas del animal sacrificado para observar la condición real del consultante. Igual la palabra Ernos, describe la acción de salir de... "como una roca que sale del fondo del mar". La hernia emocional se corresponde con  una estructura simbólica y semiótica que aflora abruptamente de su receptáculo funcional psicológico que la contiene para su liberación por algún proceso crítico de  estréss.

10 de mayo de 2013 a la(s) 15:07 

en:  https://www.facebook.com/notes/juan-carlos-duran-eneagrama/cr%C3%B3nica-de-una-hernia-emocional-irresoluta-/10151592677811692?pnref=lhc

TOMBOCTÚ- KRÓNICA DE NNARNIA PERÚ

he regresado de Tomboctú en un abrir y cerrar de pestañas
sigo aún sin perder los zapatos
he tocado a una niña versos en silencio para sus oídos tristes y sembrado luz para su parte oscura
me arriesgo a quedarme con gramos menos de soles en mi rostro
aún me encuentro con el espíritu bífido e integrado
soy una especie de modelo para armar y desarmar inevitablemente 
sine qua non
en caminos azules.
es ciudad gótica y una muchacha se detiene en un árbol sin hojas 

garabateando la noche de las artes en mis ojos.

disparas.

entre dos tierras

JOB

cuántas veces tienes que  ser sometido sin gracia sin pulcritud sin bondad a la contemplación y al aroma del pescado que se pudre entre sus piernas 
cuántas veces más  si tu sensibilidad  importa un cuerno..

cuantas veces -tienen que tomar tus brazos extrañados y hacerte el guiño para que sonrías en esta civilización de caníbales, de promesas de plástico, de la eternidad de la mosca, de las mentiras prisioneras del teléfono que se pierde cotidianamente

en el seno profundo 

cuantas veces más  tienes que fotografiar una cara de juguete regodeada de  la feliz  inmadurez de ciclos circadianos y negruzcos como esta noche de piedra asesina

sobre el pecho erróneo mágico

a que juegas como poseso  en tu  lengua desordenada

¿que tipo de enfermedad rara es esta en que gustas tanto del tacto de esta  araña? : capítulos y pétalos que pueden dar luz como muerte y ¿¿no sabes ¿?..¿Dime que te dice todo este largo camino ?..¿Cuántas veces tienes que ser expuesto a escenas que te gritan que te turban con la ternura del cuervo parado sobre tu corazón ? siempre jugando con las piezas del ajedrez que faltan y acicalando  los no sé qué hacer extensos  en los parques sin palomas 

ahora que no escribes poesía en cuaderno rojos  ni en retazos de  almas abiertas como las puertas de un cabaret del  oeste norteamericano …tú que aprendiste a vivir en la otra orilla y sobreviviste a las estaciones sobre tu pecho mordido de infinito. ¿¿será que todo pasará y reconocerás el mal sueño ??.¿ Esta paramsomnia de nariz…y de pequeños hijos de úteros afiebrados... ? Tú que aprendiste  a jugar con sus flechas...¿cuántas veces más …? ¿.cuantas estarás detenido en este tiempo sin tiempo  si aquí no hay atisbo de cordura si de incordia y cada  noche frenéticamente se  disuelven 100 gr del oro más fino del lomo de  la luna sobre ojos desparramados en el asfalto frío del sexo del coleóptero 

¿qué quieren contigo estos cazadores con sus grandes arpones ocultos tras su sonrisa tanática, tan eléctrica, tan mutante cada tarde ignorando que los pasos que se dan ya no vuelven  sin estrellas  sobre cielo celeste ,sin  cabellos de elipses en fandangos….sin herrumbre ,

 Qué quieren de ti mi Job cuando te has  convertido en una sombra más sobre esta sombra .

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