Estabas en un camino de poesía y caballos inútiles a los ojos y me abriste tu pecho como una manzana pura cortada para alimentar un lagarto plateado ensimismado
dormitando en las calles de lima incendiada por miedos y laceraciones
estabas deshilachada en el medio de este caos desierto de polvo
Tan humana tan pequeña , tan triste como una flor en un pozo vacío que era casi inminente sospechar que de tanta vaina correrías una tarde para escaparte y colarte entre fantasmas comunes a una manada de seres que habitan mi extraño mundo mitológico de hadas que no cumplen deseos, de duendes que se tiran en pozos vacíos, de dragones que nunca aprendieron a escupir fuego sino rabia contenida en una sociedad que desabriga niños hasta matarlos / Que los deja sin cumpleaños sin abrazo, sin oso/ sin gelatina. Sin cajita feliz
Y en el extremo de todo este charco me pides que te escriba poesía como si te amara
Y ya viste que este camino es loco y está lleno de arte como mariposas y duendes invisibles en los parques
o paraísos de los que hemos sido expulsados por actuar con extremada violencia contra nuestra sombra
para mirarnos con un racimo de afecto apartándonos de la sociedad de la mentira
y de mi cárcel de libros y mundos imaginarios y tú de tu cárcel de horas constreñidas y controladas por el miedo familiar de ser devorada por la indigencia
Y es cuando viniste conquistando minutos irreversibles a la aurora
tomé tu mano de gaviotas salvajes, tus ojos y tu frente y las besé con ternura para que me sintieras dentro de ti como parte de tus raíces y no me tengas miedo
ni te enfrentes contra la lucidez de las flores
que vienen a domesticar el carácter agresivo con el que crees conquistarlo todo
con el que crees conquistar mis ojos de forma tan invasiva amenazándome con tus pequeñas garras débiles
Acuchillándome de tu miedo y tu sonrisa que es aquello que verdaderamente temo se quede crónicamente en mí sin aviso ni muerte bailando una canción de saxofones en la obscuridad absoluta de mi cuerpo
por eso no me pidas que te escriba poesía es un vicio vano si no te entregas con las manos levantadas
si se trata sólo de dejar un poco de olor sobre mi jardín subterráneo
porque yo no vendo ni me alquilo , no doy mi sueño ni mis insomnios moribundos a nadie
por eso no me pidas que te escriba poesía ni que haga poesía de ti, si no sabes que existen cosas inconfesables para la lectura pública, para el aire que me atrapa cuando quiero expresar genéricamente que te quise aquella vez como arte transitando bellamente intensamente sobre mis ojos…sobre mi nariz, sobre mis manos
que se desequilibran como dioses desarmados cuando estoy tan cerca
tan próximo
tan envuelto de tu aura
que aniquila el poco juicio que me queda aún
oculto en tu mundo de cabellos furiosos
cuestionando mi propia lógica tribal de razonamientos aleteando sobre tu cintura infame como fruta prohibida, ajena, extraña a mi ciudad
que anhela la revolución de la educación
la revolución de las flores
la revolución de la semilla
o como cuando sentí en tu pecho el alboroto de 400 000 pájaros salvajes deseando escapar de ese laberinto de gritos de seres brutales que azotaron lo profundo de tu ser cósmico lastimado siglos antes de conocerte
y no pude estar ahí para protegerte con mi espada de fuego de quien intentara borrarte la alegría
haciéndote un pozo de silencio
Aunque después todo tu ser se haya disfrazado de un hermoso verso sin que lo sepan mis ojos
Y yo no lo mencione nunca ante seres limitados y cuadriculados del tiempo que nos ha tocado vivir
O estés desafiante como un cuadro de VanGoth o como un personaje en la procesión de la papa de mi amigo el trujillano Gerardo Chávez o como un caballo reluciente saltando sobre las praderas del mundo, de mi mundo
Solitario
alucinado
Y tu cabellera destemplada se agite de inconformidad para quererla antes de regalarte un beso que derrumbe la incoherencia de las formas
Y grite y susurre y rompa la metafísica del alma de todo ser comprometido con la vida que defendemos.
Me dices que me inspire en ti y yo cierro los ojos
Para verte con dulzura siempre llena de poesía irracional, rebelde surrealista
Y me castigas cuando presientes que tarde o temprano te negaré odiosamente
aunque te suene ilógico y no comprendas como se aspira poesía desde la posibilidad de espíritu enamorado
pero callo
Te digo que hacer un poema es marcarse para siempre un rostro y desollar una piel
herirme de sus ojos.
porque escribir sobre todo tu ser que me convulsiona me puede destrozar terriblemente crónicamente la alegría y la pena
Transformándome en una especie de geranio en retazos
Mientras que para ti puede ser solo un juego del ego o el agudo sentir de una abeja en tu estómago
Yo me inflamo de versos que me pueden dañar el espíritu
Y quemar mi pequeño jardín interior.Mi babilonia de conocimientos que me fueron heredados por seres arcanos.
Sé que también te puedes contaminar de poesía y herirte como yo
elevándote al cielo y soltándote a un abismo de iniquidad de una sola vez en caída libre perpendicular sin que te des cuenta
aunque sabes que puedes escapar y abrir tan fácil la puerta
esa puerta quete llevará de regreso a ser quien crees ser
a tu zona cómoda
una muchachita comun y silvestre en medio de un desierto
buscando salir del pozo.
pero no me pidas que te haga un poema, que te escribo como quien dispara una bala o un rayo al medio de tu pecho para matar tu duda
Tu ignoras este secreto
a veces se sufre cuando se asalta el cielo y uno se roba los pedazos disgregados
Mas aún cuando se te meten un poco en el corazón un poco digo como para no perder la costumbre de decirlo de esta manera , porque sino estaría jodido de sinceridad
Y no sabes cuánto puedo perder si te escribo en un poema que sea como tú totalmente fresca como tu mirada aún virgen
Ausente de la injusticia de todos los días y de la mafia que nos tiene cogido de los cuellos
Aquí alrededor de tantos pequeños con los sueños grandes en que me sumerjo para escribir con el corazón inocente y libre de polvo y paja
Si es cierto que me dan ganas terribles de ejercer el vicio dorado de escribir
como quien te pinta , como quien te fotografía en un bosque solitario tipo body paintmás allá de tu piel, tu cuerpo y tu aura
y dejarte tatuado el universo para detenerte con todo ese brillo en la mitad de mi espacio
de mis calles , de mis ojos y de mi cuerpo reptante
contemplando tus jeans en movimiento puro..
Pero callo y no me comprendes
no me perteneces
Estás al otro lado de mi orilla, en ese lado al que no puedo saltar
Al que no puedo saltar
No me perteneces a mí,
Ni tu corazón alborotado por la dicha de la tarde en que tus besos tibios corrieron como colibríes domesticados
En nuestro lado
Como una señal del sol
Pero no me pidas que te escriba poesía aún
Me la pasaría inventando ciencia ficción
Cuando no vienes .
Y escribir poesía es amar la libertad
incendiar
incendiarme
explotar como un maravilloso cohete de pólvora en la luna
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