domingo, 17 de mayo de 2015
sábado, 29 de noviembre de 2014
PORQUE AÚN NO TE ESCRIBO POESÍA EN ESTA CIUDAD QUE NOS HA QUITADO LA LIBERTAD
Estabas en un camino de poesía y caballos inútiles a los ojos y me abriste tu pecho como una manzana pura cortada para alimentar un lagarto plateado ensimismado
dormitando en las calles de lima incendiada por miedos y laceraciones
estabas deshilachada en el medio de este caos desierto de polvo
Tan humana tan pequeña , tan triste como una flor en un pozo vacío que era casi inminente sospechar que de tanta vaina correrías una tarde para escaparte y colarte entre fantasmas comunes a una manada de seres que habitan mi extraño mundo mitológico de hadas que no cumplen deseos, de duendes que se tiran en pozos vacíos, de dragones que nunca aprendieron a escupir fuego sino rabia contenida en una sociedad que desabriga niños hasta matarlos / Que los deja sin cumpleaños sin abrazo, sin oso/ sin gelatina. Sin cajita feliz
Y en el extremo de todo este charco me pides que te escriba poesía como si te amara
Y ya viste que este camino es loco y está lleno de arte como mariposas y duendes invisibles en los parques
o paraísos de los que hemos sido expulsados por actuar con extremada violencia contra nuestra sombra
para mirarnos con un racimo de afecto apartándonos de la sociedad de la mentira
y de mi cárcel de libros y mundos imaginarios y tú de tu cárcel de horas constreñidas y controladas por el miedo familiar de ser devorada por la indigencia
Y es cuando viniste conquistando minutos irreversibles a la aurora
tomé tu mano de gaviotas salvajes, tus ojos y tu frente y las besé con ternura para que me sintieras dentro de ti como parte de tus raíces y no me tengas miedo
ni te enfrentes contra la lucidez de las flores
que vienen a domesticar el carácter agresivo con el que crees conquistarlo todo
con el que crees conquistar mis ojos de forma tan invasiva amenazándome con tus pequeñas garras débiles
Acuchillándome de tu miedo y tu sonrisa que es aquello que verdaderamente temo se quede crónicamente en mí sin aviso ni muerte bailando una canción de saxofones en la obscuridad absoluta de mi cuerpo
por eso no me pidas que te escriba poesía es un vicio vano si no te entregas con las manos levantadas
si se trata sólo de dejar un poco de olor sobre mi jardín subterráneo
porque yo no vendo ni me alquilo , no doy mi sueño ni mis insomnios moribundos a nadie
por eso no me pidas que te escriba poesía ni que haga poesía de ti, si no sabes que existen cosas inconfesables para la lectura pública, para el aire que me atrapa cuando quiero expresar genéricamente que te quise aquella vez como arte transitando bellamente intensamente sobre mis ojos…sobre mi nariz, sobre mis manos
que se desequilibran como dioses desarmados cuando estoy tan cerca
tan próximo
tan envuelto de tu aura
que aniquila el poco juicio que me queda aún
oculto en tu mundo de cabellos furiosos
cuestionando mi propia lógica tribal de razonamientos aleteando sobre tu cintura infame como fruta prohibida, ajena, extraña a mi ciudad
que anhela la revolución de la educación
la revolución de las flores
la revolución de la semilla
o como cuando sentí en tu pecho el alboroto de 400 000 pájaros salvajes deseando escapar de ese laberinto de gritos de seres brutales que azotaron lo profundo de tu ser cósmico lastimado siglos antes de conocerte
y no pude estar ahí para protegerte con mi espada de fuego de quien intentara borrarte la alegría
haciéndote un pozo de silencio
Aunque después todo tu ser se haya disfrazado de un hermoso verso sin que lo sepan mis ojos
Y yo no lo mencione nunca ante seres limitados y cuadriculados del tiempo que nos ha tocado vivir
O estés desafiante como un cuadro de VanGoth o como un personaje en la procesión de la papa de mi amigo el trujillano Gerardo Chávez o como un caballo reluciente saltando sobre las praderas del mundo, de mi mundo
Solitario
alucinado
Y tu cabellera destemplada se agite de inconformidad para quererla antes de regalarte un beso que derrumbe la incoherencia de las formas
Y grite y susurre y rompa la metafísica del alma de todo ser comprometido con la vida que defendemos.
Me dices que me inspire en ti y yo cierro los ojos
Para verte con dulzura siempre llena de poesía irracional, rebelde surrealista
Y me castigas cuando presientes que tarde o temprano te negaré odiosamente
aunque te suene ilógico y no comprendas como se aspira poesía desde la posibilidad de espíritu enamorado
pero callo
Te digo que hacer un poema es marcarse para siempre un rostro y desollar una piel
herirme de sus ojos.
porque escribir sobre todo tu ser que me convulsiona me puede destrozar terriblemente crónicamente la alegría y la pena
Transformándome en una especie de geranio en retazos
Mientras que para ti puede ser solo un juego del ego o el agudo sentir de una abeja en tu estómago
Yo me inflamo de versos que me pueden dañar el espíritu
Y quemar mi pequeño jardín interior.Mi babilonia de conocimientos que me fueron heredados por seres arcanos.
Sé que también te puedes contaminar de poesía y herirte como yo
elevándote al cielo y soltándote a un abismo de iniquidad de una sola vez en caída libre perpendicular sin que te des cuenta
aunque sabes que puedes escapar y abrir tan fácil la puerta
esa puerta quete llevará de regreso a ser quien crees ser
a tu zona cómoda
una muchachita comun y silvestre en medio de un desierto
buscando salir del pozo.
pero no me pidas que te haga un poema, que te escribo como quien dispara una bala o un rayo al medio de tu pecho para matar tu duda
Tu ignoras este secreto
a veces se sufre cuando se asalta el cielo y uno se roba los pedazos disgregados
Mas aún cuando se te meten un poco en el corazón un poco digo como para no perder la costumbre de decirlo de esta manera , porque sino estaría jodido de sinceridad
Y no sabes cuánto puedo perder si te escribo en un poema que sea como tú totalmente fresca como tu mirada aún virgen
Ausente de la injusticia de todos los días y de la mafia que nos tiene cogido de los cuellos
Aquí alrededor de tantos pequeños con los sueños grandes en que me sumerjo para escribir con el corazón inocente y libre de polvo y paja
Si es cierto que me dan ganas terribles de ejercer el vicio dorado de escribir
como quien te pinta , como quien te fotografía en un bosque solitario tipo body paintmás allá de tu piel, tu cuerpo y tu aura
y dejarte tatuado el universo para detenerte con todo ese brillo en la mitad de mi espacio
de mis calles , de mis ojos y de mi cuerpo reptante
contemplando tus jeans en movimiento puro..
Pero callo y no me comprendes
no me perteneces
Estás al otro lado de mi orilla, en ese lado al que no puedo saltar
Al que no puedo saltar
No me perteneces a mí,
Ni tu corazón alborotado por la dicha de la tarde en que tus besos tibios corrieron como colibríes domesticados
En nuestro lado
Como una señal del sol
Pero no me pidas que te escriba poesía aún
Me la pasaría inventando ciencia ficción
Cuando no vienes .
Y escribir poesía es amar la libertad
incendiar
incendiarme
explotar como un maravilloso cohete de pólvora en la luna
viernes, 28 de noviembre de 2014
PUNTO CIEGO
Por Pedrito Kar Dur.
Todos los días y sus noches son una invitación y una oportunidad para afinar el proceso de ser mejores personas o de intentarlo; aproximarme de nuevo a mi verdadero yo perdido pero que no ha claudicado en su búsqueda .Cada lección de la vida es un aprendizaje mayor si se tiene la conciencia de poder registrarlo y asumirlo, de poder percibir las señales, de tener la adecuada lectura de los acontecimientos fuera de nuestras carencias y subjetiva y limitada eneatípica forma de comprender el panorama .Ver en tiempo cósmico lo que está pasando versus el tiempo emocional y tangible en el que vivo alegremente /tristemente es nuestra constante como en un ring de box presente.Pero es que cuesta en lo cotidiano mantener una percepción abierta de lo vivido; lo deseamos como un propósito para nosotros mismos pero esta práctica requiere una conciencia que aún no tengo.
No deja de llamarme la atención que aún en este andar diario no me doy cuenta de un punto ciego o varios que ignoro, que dejo pasar y que con los años y la teoría no he abierto una conexión con él y que me permita concienciarlo. En verdad es muy cómodo tenerlo ahí guardado , porque empezar a captarlo me conecta de nuevo con la lucha de aceptar aspectos difíciles de mi ser, de mis sombras que tengo que trascender y que no agendo por ahora.
Que gracia tiene ser sólo amigo de mis virtudes y exhibirlas como adornos sin función para luego en momentos de crisis y dificultad saco mis armas guardadas en el ropero , el dragón que nunca fue domesticado y que terminará de herir o matar la mitad de la historia que he criado y narrado en otras historias .Por no ver el punto ciego me dejé llevar por el arrebato de realizar mi ego bajo el dominio de emociones y personas que sirvan a mi causa personalísima más o menos desintegradas de la armonía de mis metas reales y naturales a mi esencia final. En mi estrechez por hacer el bien que quiero hice el mal que no quiero y dañé con mi palabra y mi gesto, con mis ojos y hasta con mis oídos que se cerraron y nunca me di cuenta hasta que me vi en el pozo de la infraternidad y la coraza . Negocié con mi libertad y con las posibilidades de amar con corazón y sensualidad .El amor se convirtió en un oscuro lagarto , mi alma casi se seca , las palomas fueron atropelladas y no leí el lenguaje de una realidad ajena a la mía.
Ahora lo sé pero ese punto ciego no me dejó ver a quien dañé mientras corría en el caballo de mi guerra , a que miembros de mi progenie pasada y futura: padre ,hermanos , hijos , amigos ,a mi mujer que amé , a personas que me han querido o querrán mis sueños , gente que existe y que no existe aún en esta dimensión atemporal de la que hablo y yo solo quise ver y escuchar lo que quiero ver y escuchar...y estuve apunto de destruir lo que era más sagrado en mi cáliz personal de fuego , en mis metas casi prosaicas pero auténticas y desconecté mi alma con besos ácidos de hierro que se volvieron a mí . Yo maltraté mis intenciones puras por esta agreste ignorancia de servirme a mí mismo, a mi inconsciencia y ahora soy sobreviviente de la pena que aunque ligera y sutil muerde desde el vientre como mamífero que defiende su propia vida.
En esta inconstancia me veo precisado a desarrollar mi observador interno, a abrirme espacio , a tejer en mi consciencia para poder despertar con ojos limpios garabateados de una fe semidescosida por hoy . Es mi deseo sino ser una mejor persona de la que fui ,al menos adaptarme sin miedos a los vacíos interminables y volver a conectar con mi propia esencia verdadera , dar por fin los besos llenos de soles ardiendo, gritar que aún soy humano y que necesito de la mano de mi vecino , ese prójimo tan animal como yo para así volver a la parte sabia de mi observador -instrumento de mi navegación- antes que se duerma para siempre por inacción y evitar que en la prueba de los años nuestras evaluaciones nos arrojen cifras en déficit, personas en déficit , gente finta , vida en déficit u ojos sin brillo con luz muerta desde adentro.
14 de septiembre de 2013 ·
en : https://www.facebook.com/notes/juan-carlos-duran-eneagrama/punto-ciego/10151854616251692
Todos los días y sus noches son una invitación y una oportunidad para afinar el proceso de ser mejores personas o de intentarlo; aproximarme de nuevo a mi verdadero yo perdido pero que no ha claudicado en su búsqueda .Cada lección de la vida es un aprendizaje mayor si se tiene la conciencia de poder registrarlo y asumirlo, de poder percibir las señales, de tener la adecuada lectura de los acontecimientos fuera de nuestras carencias y subjetiva y limitada eneatípica forma de comprender el panorama .Ver en tiempo cósmico lo que está pasando versus el tiempo emocional y tangible en el que vivo alegremente /tristemente es nuestra constante como en un ring de box presente.Pero es que cuesta en lo cotidiano mantener una percepción abierta de lo vivido; lo deseamos como un propósito para nosotros mismos pero esta práctica requiere una conciencia que aún no tengo.
No deja de llamarme la atención que aún en este andar diario no me doy cuenta de un punto ciego o varios que ignoro, que dejo pasar y que con los años y la teoría no he abierto una conexión con él y que me permita concienciarlo. En verdad es muy cómodo tenerlo ahí guardado , porque empezar a captarlo me conecta de nuevo con la lucha de aceptar aspectos difíciles de mi ser, de mis sombras que tengo que trascender y que no agendo por ahora.
Que gracia tiene ser sólo amigo de mis virtudes y exhibirlas como adornos sin función para luego en momentos de crisis y dificultad saco mis armas guardadas en el ropero , el dragón que nunca fue domesticado y que terminará de herir o matar la mitad de la historia que he criado y narrado en otras historias .Por no ver el punto ciego me dejé llevar por el arrebato de realizar mi ego bajo el dominio de emociones y personas que sirvan a mi causa personalísima más o menos desintegradas de la armonía de mis metas reales y naturales a mi esencia final. En mi estrechez por hacer el bien que quiero hice el mal que no quiero y dañé con mi palabra y mi gesto, con mis ojos y hasta con mis oídos que se cerraron y nunca me di cuenta hasta que me vi en el pozo de la infraternidad y la coraza . Negocié con mi libertad y con las posibilidades de amar con corazón y sensualidad .El amor se convirtió en un oscuro lagarto , mi alma casi se seca , las palomas fueron atropelladas y no leí el lenguaje de una realidad ajena a la mía.
Ahora lo sé pero ese punto ciego no me dejó ver a quien dañé mientras corría en el caballo de mi guerra , a que miembros de mi progenie pasada y futura: padre ,hermanos , hijos , amigos ,a mi mujer que amé , a personas que me han querido o querrán mis sueños , gente que existe y que no existe aún en esta dimensión atemporal de la que hablo y yo solo quise ver y escuchar lo que quiero ver y escuchar...y estuve apunto de destruir lo que era más sagrado en mi cáliz personal de fuego , en mis metas casi prosaicas pero auténticas y desconecté mi alma con besos ácidos de hierro que se volvieron a mí . Yo maltraté mis intenciones puras por esta agreste ignorancia de servirme a mí mismo, a mi inconsciencia y ahora soy sobreviviente de la pena que aunque ligera y sutil muerde desde el vientre como mamífero que defiende su propia vida.
En esta inconstancia me veo precisado a desarrollar mi observador interno, a abrirme espacio , a tejer en mi consciencia para poder despertar con ojos limpios garabateados de una fe semidescosida por hoy . Es mi deseo sino ser una mejor persona de la que fui ,al menos adaptarme sin miedos a los vacíos interminables y volver a conectar con mi propia esencia verdadera , dar por fin los besos llenos de soles ardiendo, gritar que aún soy humano y que necesito de la mano de mi vecino , ese prójimo tan animal como yo para así volver a la parte sabia de mi observador -instrumento de mi navegación- antes que se duerma para siempre por inacción y evitar que en la prueba de los años nuestras evaluaciones nos arrojen cifras en déficit, personas en déficit , gente finta , vida en déficit u ojos sin brillo con luz muerta desde adentro.
14 de septiembre de 2013 ·
en : https://www.facebook.com/notes/juan-carlos-duran-eneagrama/punto-ciego/10151854616251692
SOLILOQUIOS DE DESAFUEROS Y DESTIERROS
"hoy ha brotado como una espesa sangre
reclamando mansamente su lugar
en algún sitio del mundo."
Alvaro Mutis
Este fin de semana mis patas coach me desaforaron del gran círculo y me invitaron a dedicarme por completo a hacer poesía ya que dicen, dicen… que soy bueno para estos entuertos .OMG. Para mí fue una agradable sorpresa descubrir que mis amigos de este pequeño reducto leyeran mis versos aún sea para fundamentar mi expulsión ya que nunca he registrado un I like de ellos en mis intentos meta poéticos ,así que ni enterado que me habían echado un ojo. Aquí coloco una carita feliz : ) . Lo extraño y paradójico es que los poetas también han terminado por retirarme de sus fueros porque dicen que no hago poesía sino terapia.Huyan todooos los poetas, soy vuestra amenaza..¡¡¡¡ Es interesante todo esto .Sabía que en el fondo ellos leían mis frases motivadoras y mis posteos de inducción al cambio y váyase a ver si lo necesitan y mucho… porque hay cada rasgo neurótico -bonitos y malos- en este mundillo tan suelto...y de eso yo no me salvo. Andar neurótico es la bandera de nuestros tiempos.
El asunto central al que me refiero es que esta situación se está volviendo una pandemia insostenible en mi vida porque hasta los educadores ya me han declarado persona non grata y ¡claro¡¡ …ya conozco el proceso y antes que me renuncien primero me voy de ellos, eso ya está anunciado y cantado porque necesito realmente continuar con mis vacaciones en vez de perder mi tiempo/vida haciendo cientos de cuadraditos y formatos ; todo lo demás si es bello, los alumnos, el contacto, la gente maravillosa pero la burocracia pedagógica es absolutamente cansada y por más que esta mañana Lucía me haya movido el piso con un piropo y un desapegado reconocimiento a las locuras que hago en las aulas, la decisión está tomada -salvo que Pamela Anderson , y en sus mejores tiempos, me lo ruegue- y yo necesito mi año sabático.
Y si piensan que esto se acabó, no es cierto, temo que mi foto aparecerá pronto en los supermercados prohibiéndome el ingreso , ya que tengo la mala costumbre de comerme los productos antes de pagarlos, además que los sensores de seguridad suenan cuando entro y salgo, creo que tengo alguna especie de chip instalado en mi biogenia o será porque me niego a retirarle la cinta electrónica a mi agenda ,pero igual yo digo que es mi elección,que me gusta disfrutar de este sonido , de esta sirena. Ya los guachimanes me conocen y seguro dirán :”el pesado de siempre ”. Confieso que es mi protesta ingenua contra el consumismo, porque no la hago de salir con pancartas, no son características propias a mi eneatipo y a mi leo ascendente libra medio reservado .¿que ocultas? No oculto nada sino a mí mismo...
Y para terminar esta historia ayer una chica me desaforó de su compañía con silencios marcados y con sus ojos grandes y hermosos hizo todo el ademán con la clara intención de ponerme en conciencia , de notificarme que no estoy , que yo no existo , que no he venido , cuando bastarían tres palabras para evitarnos esta historia y no hacernos más bolas ,... pero Fritz Perls no estaba con sus lecciones a mi lado y tampoco creo que ella haya oído de él ,así que mi tiempo prestado de lecturas e investigaciones así como mi ego se estaban yendo de la mano por un agujero negro del espacio y con tocada de Led Zepellin como marco musical olvidable. Esta noticia para algunos no será novedad incluso para mí tampoco lo es al 100%, porque yo mismo me cuestiono muchas veces si en verdad estoy aquí o es que sólo he dejado mi holograma para algunos compromisos inevitables .La filosofía constructivista existencialista que profeso me facilita hacer estos viajes y desdoblamientos literarios .La flaca por fin dió con la manera más apropiada de conectarse conmigo:la desconexión.
Queridos amigos sigo decodificando los mensajes .Yo también estoy intentando este proceso para desterrarme de mí mismo , y por supuesto que acepto las mejores recomendaciones.
Esta incansable búsqueda de la verdad a veces me fatiga.
LA HISTORIA DE PILLOWMAN
Era un hombre con aspecto de almohada que vagaba solo por las avenidas de lontananza
Todo aquel que conversaba con él se quedaba dormido en el acto y no había nada más que hacer.
Era un misterio esta relación conversación–sueño-conversació n-sueño.
En los buses niñas y niños que se sentaban a su lado entraban en un proceso agudo e inmediato de soponcio.
Él miraba las avenidas pasar y él miraba las avenidas pasar.
Fueron 2857 personas que había contado , se habían dormido con su sola presencia.
Pronto la gente se fue pasando la voz.
Fue cuando entonces decidió convertirse en un buen terapeuta del sueño.
Llegaban de todos lados.
Nunca pensó que su habitación que habilitó como consultorio se rebalsaría de esquina a esquina.
Lo lamentable era que mientras el más hacía dormir a la gente, perdía su capacidad para soñar.
Un día decidió romperse.
Encontraron en la vereda una piel de telas , lana de ovejitas y plumones de ganso.
Creo que por fin se había liberado.
13 de abril de 2013 ·
Todo aquel que conversaba con él se quedaba dormido en el acto y no había nada más que hacer.
Era un misterio esta relación conversación–sueño-conversació
En los buses niñas y niños que se sentaban a su lado entraban en un proceso agudo e inmediato de soponcio.
Él miraba las avenidas pasar y él miraba las avenidas pasar.
Fueron 2857 personas que había contado , se habían dormido con su sola presencia.
Pronto la gente se fue pasando la voz.
Fue cuando entonces decidió convertirse en un buen terapeuta del sueño.
Llegaban de todos lados.
Nunca pensó que su habitación que habilitó como consultorio se rebalsaría de esquina a esquina.
Lo lamentable era que mientras el más hacía dormir a la gente, perdía su capacidad para soñar.
Un día decidió romperse.
Encontraron en la vereda una piel de telas , lana de ovejitas y plumones de ganso.
Creo que por fin se había liberado.
13 de abril de 2013 ·
LA NIÑA PEGADA A UN BOLSO .CASO 21
Era una niña con ojos trémulos pegada a un bolso pesado. Nunca la vi sin ese bendito bolso.
Se habían tejido diferentes historias sobre lo que ella llevaba en ese instrumento de transporte de 40 kilos;
decían que habían visto unas tijeras, un serrucho portátil, unos libros manchados , una colección de fotografías de corazones rotos y desinflados. Materiales de taxidermia. Lápices de colores .
Decían incluso que ahí dentro ella cuidaba animales pequeños y extraños. Era todo un armario. Una casa.
El bolso era un tótem, un ícono de su seguridad. Se había establecido una co-dependencia con ese bolso que si algún momento lo perdiera es posible que entrara en un shock anafiláctico.
En realidad era el miedo lo que la hacía aferrarse como una lapa al mundo - bolso , como una garrapata a un peludo animal. Pero sólo así era feliz.
Fue una noche de luna que vinieron los ladrones y en la sospecha que guardaba algo de valor se lo arrebataron,
…ella soltó el bolso ,lloró…y empezó a volar por los aires para siempre.
...Aún se conserva una foto
Se habían tejido diferentes historias sobre lo que ella llevaba en ese instrumento de transporte de 40 kilos;
decían que habían visto unas tijeras, un serrucho portátil, unos libros manchados , una colección de fotografías de corazones rotos y desinflados. Materiales de taxidermia. Lápices de colores .
Decían incluso que ahí dentro ella cuidaba animales pequeños y extraños. Era todo un armario. Una casa.
El bolso era un tótem, un ícono de su seguridad. Se había establecido una co-dependencia con ese bolso que si algún momento lo perdiera es posible que entrara en un shock anafiláctico.
En realidad era el miedo lo que la hacía aferrarse como una lapa al mundo - bolso , como una garrapata a un peludo animal. Pero sólo así era feliz.
Fue una noche de luna que vinieron los ladrones y en la sospecha que guardaba algo de valor se lo arrebataron,
…ella soltó el bolso ,lloró…y empezó a volar por los aires para siempre.
...Aún se conserva una foto
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LA COSA NOSTRA
Por Pedrito Karl
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